El Campo Santo en El Lunes de la Razón

                       

Fuente: Internet Archive

Baturrillo de FRAYCANDIL

BATURRILLO

O lo sé de fijo; pero por ahí se dice que el Sr. Velarde ocupará el sillón que dejo vacante en la academia D. Antonio Arnao (q.e.p.d.). También he oído decir que doña Emilia Pardo Bazán será quien sustituya al autor de las Gotas de rocío, lo cual sería una honra para la Academia. Pero recuérdese lo que ha pasado con Galdós. Yo no sé si el Sr. Velarde tendrá méritos suficientes para entrar en la asendereada Corporación oficial de la Lengua. Cuando entró Commeleran, por el mero hecho de saber declinar musa, musae, bien puede entrar Velarde, que, si no es un poeta de fuste, tampoco es un zoquete, ni mucho menos. Claro que Cañete le pone por las nubes; pero Cañete no sabe lo que se dice, y eso que cita a Zola a menudo.

            La Academia estará todo lo desacreditada que se quiera (¡Vaya que sí lo está!); pero yo noto que todo el mundo casi quiere ser académico, incluso aquellos que para nada lo necesitan. La gente que menos falta hace en la Academia son los literatos. Con menos literatos y más hombres científicos acaso no hubiera resultado tan defectuoso el último Diccionario… que es deplorable, la verdad por delante.

            Los más de los literatos no saben una palabra de derecho, ni de fisiología, ni de química, ni de botánica. Véanse las definiciones científicas del léxico oficial, última edición ¿Cómo se ha de definir con claridad y exactitud lo que no se conoce? Cada vez que pienso en los académicos (y pienso muy de tarde en tarde), me viene a la memoria aquel saladísimo artículo de Figaro <<D. Timoteo ó el literato.>> Si, los académicos tienen fama de ser unos Licurgos, y resulta que no saben de la misa la media.

            Valbuena, a vuelta de algunas exageraciones y acrimonias, les ha probado que ignoran el significado de las voces más usuales, ó por lo menos, si no lo ignoran, le trabucan y confunden. Y, á pesar de estas críticas, en el fondo justas y discretas, aún hay quien desea ardientemente figurar entre los inmortales.

            Pasa con los escritores originales que se hacen académicos, lo que con las mujeres hermosas que se casan, que pierden la frescura, la gracia y la esbeltez de las formas. Y así como el matrimonio impone a la mujer sagradas obligaciones, por ejemplo la sumisión y fidelidad al marido, la Academia impone su criterio rancio al escritor, sometiéndolo á la despótica servidumbre del pensar y del sentir oficiales. Es perder el tiempo buscar en los escritos académicos la circulación de la sangre, la savia de la originalidad, la audacia del pensamiento, las expansiones de un corazón que late sin hipocresías ni cortapisas, los arrebatos del dolor humano, los gritos del sensualismo; en una palabra, la explosión de la vida psíquica y fisiológica en todas sus manifestaciones. Representan en el arte el vetusto clasicismo, así en el fondo como en la forma; en el retroceso ideológico y morfológico el empantanamiento de la vida intelectual. Si escriben comedias las subordinan á un fin moral, a la manera de Moratín; si se echan a novelistas, no aciertan á pintar pasiones ni a bosquejar siquiera un carácter; si presumen de poetas líricos, garrapatean odas sesquipedales, imitando a Horacio, elegías y silbas calcadas en las de los líricos del siglo XVI Y XVII. Quieren ser castizos y resultan arcaicos y pedantescos; pretenden ser sobrios y floridos y resultan secos, espartosos y vulgares. Ya se sabe: al hablar de unos ojos femeninos, los comparan con los luceros; al hablar de una boca con la amapola; de un talle gentil, con el junco; de unos cabellos rubios, con los rayos del sol, etc. No saben ahondar en la naturaleza:una descripción clásica del campo recuerda esos paisajes cursis que figuran en algunas cajas de pasas ó de tabacos. La emprenden á ripio limpio con los arroyos, con las flores que nacen a sus márgenes, con la selva tupidas, con los montes escarpados, con las estrellas y la luna(con la luna sobre todo), la casta luna, castidad de la cual se burlaba, si mal no recuerdo, Byron, en su Don Juan.

¿Son críticos? Pues juzgan con la retorica en la mano, sin tener en cuenta para nada los adelantos y transformaciones del arte; mucho citar a Horacio y a Boileau y recomendar a los principiantes la asidua lectura de los clásicos antiguos. Para ellos la moderna literatura francesa no vale un grano de anís. Zola es un indecente, un novelista pornográfico. Esa Tierra (que, dicho sea de pasada se está publicando en  Paris  con excelentes ilustraciones), es un montón de porquerías, de inmundicias, capaces de enrojecer a un carromato. Demás está decir que hablan por boca de ganso, porque ellos no leen a Zola. La antipatía que profesan a Daudet está justificada hasta cierto punto. ¿Quién, si no el autor de Safo, les ha dado el golpe de muerte, la puntilla, como si dijéramos?

No tengo para qué decir que no todos los académicos son dignos del eterno desdén. ¡Cómo he de meter en la colada a Valera, á Campoamor, á Menéndez, Pelayo a Echegaray, y tantos otros que son honra y prez de las letras castellanas! Mi crítica, mi sátira, ó lo que sea, va contra los Cañetes, los Guerra y Orbe, los Cheste… y a propósito de Cheste: ¿Han leído ustedes la oda que publica este señor en La Ilustración Española, contra el amor puro, el amor profano? Declaro que cuando leí aquellos esdrújulos disparatados, sentí la tristeza que se siente cuando se ve a un hombre en ridículo, es decir a un hombre que, presumiendo de serio y formal, opina que se están riendo de él.

Por supuesto que Cañete, al hallarse con Cheste en la Academia, le habrá dicho:

-He leído su oda en La Ilustración. Eso es hermosísimo. ¡Oh! ¡Usted es un gran poeta!

Y asi viven los académicos: engañándose los unos a los otros.

¡Los pobres, que Commeleraán les sea leve!

FRAYCANDIL

Fuente: Internet Archive

Anuncio de las obras de Velarde en La Moda Elegante

Fuente: Internet Archive

José Velarde en la revista LOS MADRILES

Toros y Chimborasos. 

Escrita por el insigne poeta José Velarde.

    Cada uno de estos tomos vale una peseta. De modo que a los que abonen nueve pesetas; por todo el año 90 le regalamos valor de tres pesetas, y a los semestres valor de dos pesetas, con lo cual resulta que la suscrición viene a salirle a ¡DOS REALES AL MES! o no hay matematicas.

NOTAS. Para obtener estas ventajas es preciso hacer las suscriciones directamente a esta administración, acompañando su importe.

De estos regalos solo disfrutarán  los suscritores de Madrid y provincias.

Fuente: Internet Archive

Fin de Año

                    Fin de Año 

¡Oh, cuánto nombre de grandeza vana 

que se creyó inmortal, desvanecido 

al extinguirse el ultimo tañido

con que anunció la muerte la campana!

¡Cuánto magnate de hoy polvo mañana

que barrerá la mano del olvido,

como barre el Simoun embravecido

la huella de perdida caravana!

¿Qué gloria, que poder que no sucumba?

Cuanto más alto el muro, menos fuerte,

y con mayor estruendo se derrumba.

Todo, al fin en cenizas se convierte,

y atados deja iguales en la tumba

el nivel del olvido y de la muerte.

José Velarde

1896/04/15 Diario de Tenerife, Periódico de intereses generales, noticias y anuncios fin del año

La Academia Española

En la Academia Española

La sesión últimamente celebrada por esta docta Corporación fue presidida por el conde de Casa-Valencia, y a ella asistieron 21 académicos.

El Sr. Cavestany leyó un favorable informe acerca del libro de D. José Velarde Teodomiro ó la Cueva del Cristo.

            El conde de Casa-Valencia designó al señor Picón para que informe acerca de la obra de D. Enrique Corrales, enviada por el ministerio de Instrucción púbica, e intitulada Arte de callar en prosa y verso.

            Se examinaron, para la próxima edición del Diccionario, papeletas del académico Sr. Mir.

Fuente: Biblioteca Virtual de Prensa Historica

La España Moderna

LA ESPAÑA MODERNA

Otro poeta joven figura en primer término entre los contemporáneos. José Velarde versifica con elegante facilidad, y aunque el asunto de sus composiciones es limitado, no pinta ni describe sino escenas campestres y paisajes; en esto es tan grande y maravilloso, que bastan las producciones que ya tiene publicadas para asegurarle preferente y distinguido puesto en la posteridad.

El Sr. Velarde posee el idioma castellano en toda su extensión. La riqueza de su vocabulario es infinita, y un gusto supremo para elegir los más adecuados, hacen de sus páginas verdadera acuarela. Más que la  palabras que indica el color, es el color mismo lo que Velarde pone bajo el tipo de su pluma.

Su poema Alegría es una de las mejores pruebas, y a un modo de síntesis de las condiciones distintas que palpitan en el espíritu del vate. Admirador de la naturaleza andaluza en que se ha criado, entusiasta paladín de sus méritos, se prosterna como ante un altar ante un jardín: las flores son para él como divinidades que merecen el holocausto, y ante las que, en nombre de la religión a lo bello, hay que descubrir la cabeza.

Tiene Alegría escenas en que admirablemente se representa la naturaleza en diversos estados y situaciones: ya es el verano con sus rigores meridionales, cuando la era se halla llena de mies, que cruje bajo la planta y brilla como si fuera oro. Velarde describe el girar monótono y lento del trillo; que va separando la espiga de la paja; hace danzar ante los ojos del lector las briznas doradas que, a impulsos del aire, flotan en el espacio; y en medio de esta atmósfera luminosa se destacan las siluetas vigorosas de los gañanes andaluces, de negros ojos, alta estatura y esbeltos talles; el paso tardo del buey que arrastra el trillo; el alegre paso castellano; el caballo del emperador, que llega con el avío de la semana en las anchas alforjas; la noche misteriosa y estrellada en que aquellos labriegos entonan al compás de las guitarras las endechas de amor; el amanecer con sus tintas rosadas y pálidas, y la aparición del sol, astro refulgente y poderosísimo, que inunda de rayos el espacio y viertes sobre Andalucía sus torrentes de oro derretido, son otros tantos asuntos para Velarde, que retrata, no sólo la las grande síntesis naturaleza, sino que, con amor especialísimo, con vehemencia apasionada, va añadiendo detalle a detalle, y pintando con pacienzudo y colorista pincel aquello que ha visto en su juventud.

<< Mon verre est tres petit,

Mais je bois dans mon verre>>

 

Así dijo Alfredo de Musset en unas inspiraciones más espontáneas y admirables. En efecto: muy pequeño es el vaso en que bebe Velarde, pero es del más fino cristal, y llénale el líquido dorado de las bodegas jerezanas, que nació, sin duda, un día en que el sol se metió a cosechero de vinos; y así el liquido que saborea el vate, como la refulgente copita de cristal que lleva a sus labios, son tan suyos, tan propios, tan personales, que no podría pasar a otras manos sin romperse y derramarse.

            Estos poetas, que, no por falta de inspiración, se circunscriben a un asunto y eternamente lo están sintiendo, son en el arte de la literatura lo que el especialista en la ciencia: en fuerza de examinar siempre iguales escenas y personajes semejantes, la atención produce un aumento en las facultades perceptivas, que hace que los ojos del escritor penetren a través de la materia en el fondo de las cosas y extraigan de ese fondo la quinta esencia maravillosa del arte. Es más; la grandeza del asunto no tiene nada que ver con la grandeza artística de la obra.

           

Tal poeta, entonando sus himnos de triunfo y recordando las proezas de Alejandro Macedón, acaso no acierte sino a producir insignificante e insustancial fárrago rimado. En cambio, otro poeta, cantando las desdichas de un niño ciego y huérfano, que ni tuvo nombre en la sociedad ni fatigó jamás a la historia con los hechos de su triste y corta vida, eterniza la propia inspiración, dejándola perdurablemente arraigada en el corazón de los lectores. Así como el arquitecto vulgar que construye edificios modernos morirá con sus obras y nadie tendrá curiosidad en saber como se llamaba, así también el artífice prodigioso que esculpió un sepulcro como el del cardenal Talavera de Toledo, tanto vivirá en la imaginación de las gentes cuanto viva el sepulcro mismo, y aun después que las ruinas le anonaden, en la historia de las artes figurará con excelsos resplandores su apellido.

La Noche-Buena de los lobos

Desde Sta. Catalina

La noche es oscura y fría:
Baja el lobo de la sierra
Cauteloso olfateando
Y al viento dada la oreja.

Cual fuegos fatuos relucen
Sus ojos en las tinieblas,
Y con paso no sentido
Al callado redil llega.

Descuidados los pastores
La Natividad celebran,
Y el perro deja la guarda
Atraído por la cena.

De pronto tristes balidos
A los pastores despiertan.
Que ¡al lobo! gritan y azuzan
Los perros contra la fiera.

Pero tarde: llega el lobo
A su cubil con la presa,
Y tiéndese jadeante
Clavando la zarpa en ella.

En una casa mezquina
De entrada oscura y estrecha,
Sobre un mostrador echado
Está un hombre de faz seca.

Ojo avizor, oído atento,
Como el lobo cuando acecha,
Todos los sentidos pone
De su tugurio en la puerta.

Ábrese, al fin, lentamente,
Y una pobre mujer entra,
Que la manta de su lecho
En manos del hombre deja.

-Esta noche tendré frío
- Dice al bajar la escalera, -
Mas los hijos de mi alma
Cenarán, que es Noche-Buena.-

Aun más desgraciado el pobre
Que las tímidas ovejas,
No tiene contra los lobos
Ni perros que le defiendan.

José Velarde

El Defensor de Granada

 Viajera. Acompañada de sus hijos, ha llegado a esta ciudad la distinguida señora Dª Lucía de Castro Pinzón, Viuda del inolvidable poeta D. José Velarde

Fuente: Internet Archive

Juegos del Alma, en el Defensor de Granada

    La llama del sentimiento,

si la toca la razón,

se convierte en fuego fatuo,

que ni da luz ni calor

    El pensamiento más frio,

si toca en el corazón,

se enciende en llama que brilla

y calienta como el sol.

    Feliz viva en su cordura

y tibieza el pensador

que al cariño pone tasa

y freno a la inspiración.

    A ser cuerdo, mil veces

la insanía prefiero yo,

y a ser tan tibio, abrasarme

en un insendio de amor.

                

                    JOSÉ VELARDE 

 Fuente: Internet Archive

Felices Pascuas y próspero año 2023

 

José Velarde visto por Luis Montoto

EN AQUEL TIEMPO

 

X

 

Unos jóvenes entusiastas de las buenas letras, inteligentes y activos, acordaron fundar una sociedad a modo de liceo, para lucir sus talentos y continuar la tradición de la culta Sevilla.

Al intento, arrendaron una casa en la antigua calle de las Armas, cerca de la Puerta Real; la alhajaron con cuatro sillas y un par de mesas – la colecta no dio para más- y bajo la égida de don Juan José Bueno y de algún otro literato de nombre, comenzaron sus tareas.

Al principio, como Juan Palomo, ellos se lo guisaban y ellos se lo comían; esto es, la vida de la sociedad no traspasaba los muros de la casa. Se leía y se altercaba entre los partidarios de la vieja tradición y los heraldos de la buena nueva. Fueron los más batalladores Juan Martos, Francisco Caso y José Velarde; y, mediábamos, para avenirlos, don Eloy y yo, Manolito de ponía del lado de los que gritaban más; y Carlos Peñaranda, que dedicó su primer libro de versos a Víctor Hugo – el cual le dio las gracias en una misiva breve, pero sustanciosa- como ardiente defensor de la república, partía las mejores peras con Martos y con Velarde.

-Este Pepito Velarde- me decía Manolito- es un poeta de cuerpo entero. ¿No ves en su cara inquieta, en sus ojillos, que parecen puntas de ajugas, y en su frente espaciosa, algo extraordinario? Es un manojito de nervios… ¡Qué versos nos leyó anoche! Rotundos y correctos… ¡Qué sentimiento y qué gusto! En una composición dedicada a Carmen, una niña a quien el poeta da consejos, la dice:

 Ama como la tórtola, arrullando,

y no como el león, que ama rugiendo.

 -Cierto -le dije-, es joven de mucha cultura y poeta de astro, si no se aburre, lucirá con luz propia.

-Gonzalito Segovia lo tiene en mucha estima. Gracias a él, es médico de la beneficencia de Sevilla, aunque se me antoja que no tiene mucha afición a la medicina.

-Ni mucha ni poca. Dice él que Dios no lo trajo al mundo para que cada hijo de vecino le enseñe la lengua, más o menos sucia. Si el demonio coge a un mancebo por la irresistible vocación poética, se acabó para el mozo todo lo demás, y las profesiones que dan de comer le son odiosas. Rodríguez Marín lo dice con mucha sal: << La profesión –la medicina o la abogacía-, es como la mujer propia, y la poesía, como la querida: para la primera, desdén o malos modos; los mimos y los halagos para la segunda>>

Grande amistad tuve con Velarde. Seguí los pasos de su vida desde que de Conil, su tierra natal, vino a Sevilla, después de haber estudiado en Cádiz la carrera de medicina, hasta que, en Madrid, murió de mal de corazón.

No sé quién buscó a quien; pero desde que nos encontramos nos ligó lazo tan fuerte, que aún no se ha desatado.

No contaba yo más años que él, ni le superaba en cultura, y menos en inteligencia; pero quizás porque mi benevolencia no sofocaba ni adulteraba en mi boca la verdad, y porque jamás sentí envidia .sólo noble emulación-, especialmente porque había estudiado con algún fundamento el arte literario; por todas estas razones, sino ya por la potísima de su caballerosidad, fue lo cierto que pasaba sus composiciones por el tamiz de mi menguada crítica. Dócil escuchaba mis consejos y me toleraba que tachase o enmendase sus obras. Fue muy estimado en Sevilla, donde publicó sus primeros versos que editó Álvarez, el librero de la calle Tetuán, y redactó <<La Tribuna >>, periódico que mantenían Rafael Laffite y sus amigos políticos.

Republicano en un principio, díjome cierto día: <<Mis ideas se han modificado. Fui republicano, pero el republicanismo es para los jóvenes lo que el sarampión para los niños: una epidemia de que pocos se libran. >>

Admirador de Núñez de Arce, le siguió las huellas. Se aventajó al maestro en la delicadeza del pensamiento y en la pintura de la naturaleza; pero le fue a la zaga en la elección de los asuntos, en lo enérgico de la expresión y en la cincelada factura del verso.

Intimó con el gran poeta y, ya alentado por este, ya porque ansiaba más espacio en que volar, renunció su oficio en la Beneficencia y se partió a Madrid: otro Don Quijote en busca de aventuras.

Su vida en la corte en los primeros meses fue oscura y fatigosa. Ni su educación, ni sus gustos refinados, se compadecían con las andanzas de la bohemia. Aposta huía de la mesa del café y del tugurio donde se cobijaban el hambre y la ambición. No mendigó un aplauso ni una gacetilla laudatoria. Fiaba de sus fuerzas, y no buscó el oropel de una falsa reputación.

Vivir de los versos era cosa imposible y, para comer, aceptó un destinillo. Entonces se entregó de lleno en brazos de la querida –la poesía-, con olvido de la mujer propia – la Medicina.

Fue muy amigo de Campoamor y adoró a Zorrilla, el bardo viejo y pobre que sólo tenía, para echarlos en la olla, marchitos laureles de sus coronas.

Frecuentaba la tertulia de don Juan Valera, y se le abrieron los salones aristocráticos, donde se le aplaudió, como al melifluo: Fernández Grilo.

Compadecido de la pobreza en que vivía su admirado cantor, se indignaba –la exaltación era atributo de su carácter- y escribía en los periódicos, especialmente en <<El Imparcial>>, para levantar el espíritu público y mover al Gobierno con el fin  de que las Cortes señalaran una pensión al glorioso autor del poema <<Granada>>.

Zorrilla lo quiso mucho, como lo querían cuantos lo trataban. Aparte su natural irritable por el predominio de los nervios, era un niño en intensiones y palabras.

A más de unas colecciones de versos, en que incluyó buen número de los publicados en Sevilla, dio a luz en Madrid poemas al modo de los de Núñez de Arce,  que se leyeron en el Teatro Español y fueron muy celebrados. Escribió también y se presentó con aplauso, un drama y varios cantos del poema <<Alegría>>. ¡Lástima grande que la muerte le sorprendiera sin haber terminado la obra en que ponía su amor y sus esperanzas! Puedo decir –conservo los apuntes de puño y letra del autor- que de haber escrito los últimos cantos de aquel poema, su labor sería de las más acabadas de la literatura moderna.

Doblase de la crítica inconsiderada que toma empeño el ridiculizar al escritor, hiriéndole con las armas del ridículo. Un crítico, Leopoldo Alas (a) Clarín, arremetió contra él desde el primer momento. Lo ridiculizaba sin piedad para atraer la atención de los lectores más sobre el crítico que sobre el criticado. Para Clarín solo había en España dos poetas: Campoamor y Núñez de Arce, y 0,50 de poeta, Manuel de Palacio.

Velarde sufrió con mansedumbre las virulencias de Leopoldo Alas, y contra el no esgrimió más armas que el desdén.

Campo de sus triunfos fue el Ateneo, donde leyó los poemas <<Laredo>> y <<Fray Juan>> y las rotundas décimas <<A Dios>>. Zorrilla que lo escuchaba, al oír una de aquellas, exclamó entusiasmado: <<Eso no lo ha dicho nadie en castellano. Hágame usted el favor de repetirlo.>>Moreno Nieto, abrazándolo decía: <<Hace quince años que no se ha visto en esta casa triunfo semejante.>> También Sánchez Moguel echaba a vuelos las campanas, repicando en honra del poeta andaluz.

Tres editores le ofrecieron en el acto imprimir aquellas poesías. Poco antes, uno de ellos después de oír la lectura del poema <<Meditación ante unas ruinas, le había dicho: Dentro de cinco años no tendré inconveniente en imprimir un libro de usted. >>

Requerido y solicitado para que leyera sus versos en los salones aristocráticos, le repugnaba, tanto porque era enemigo de toda exhibición, cuanto porque no gustaba de las costumbres de la corte. Sólo en los primeros meses de su residencia en Madrid leyó en casa de Virginia Bumel, dama muy amante de las Letras y las Artes, y después de la muerte de su egregia amiga, en el palacio de la duquesa de Medinaceli, que lo halagaba mucho.

Republicano primero y liberal después, ingresó, por último en el partido que acaudillaba don Antonio Cánovas del Castillos, subyugados por las peregrinas dotes de talento e ilustración que adornaron al restaurador de la Monarquía constitucional de España, y como rendimiento a don Alfonso XII, con cuya amistad se honró.

Un día, en la ocasión de haber dedicado unos versos al Rey, inspirados por los sucesos de París,  Don Alfonso XII, que lo recibió en su palacio para darle las gracias le dijo:

-No se va usted de aquí sin pedirme algo, y algo importante, que yo pueda en el acto…

Creyó Velarde que aquello era como ofrecerle dinero, y, cegado por su dignidad, replicó al soberano:

-Señor, el día que conocí a vuestra majestad le prometí que nunca le pediría cosa alguna, y nada le he pedido, porque de nada necesito. Mis aspiraciones son modestísimas, y me basta con la amistad de vuestra majestad y mi trabajo.

Salió el poeta del palacio todo mohíno y caviloso, tanto, que iba por la calle hablando entre sí y preguntándose: << ¿Me ofrecería el Rey dinero? ¿Creerá que soy capaz de aceptarlo?>> Sumido en estas cavilaciones, estuvo algún tiempo alejado del Palacio Real.

Vivía con estrechez, y a duras penas remediaba sus necesidades y las de su familia.

Su pobreza y el desdén de la crítica fueron robándole energías e ilusiones, al estremo de que perdió su carácter alegre y comunicativo.

Cuando se le cerraban todas las puertas, llamaba a las del periódico <<La Ilustración Española y Americana>>, que de par en par se le abrían.

Una dama tan buena como hermosa, la Duquesa de Almodóvar del Rio, influyó en el marqués de Comillas para que remediase los apremios del poeta en los días que a éste se le escapaba la vida y crecían sus ansias. ¿Qué hubiera sido de Velarde, en sus postrimerías, sin la generosidad de aquel potentado?

Era humilde y soberbio con los poderosos.

Apremiado un día por la necesidad, se decidió, venciéndose, a pedir un destino que le diese holgura para acabar de escribir con reposo y tranquilidad el <<Romancero de Colón>>. No mucho antes fue aplaudido en su drama <<Pedro el Bastardo>>, escrito con la colaboración de Juan Antonio Cavestany.

Fuese al Ministerio, preguntó por el ministro, hiciéronle guardar antesala, y cuando se disponía a volver las espaldas – porque él, no era hombre cachazudo-, el portero anunció que su excelencia lo esperaba.

Entró en el despacho del ministro y lo saludó diciéndole:

-Soy Velarde, servidor de vuecencia, y vengo…

El ministro le miró de arriba abajo, enarco las cejas, frunció el ceño y dijo:

-Velarde… Velarde…¡Ah, si…! Velarde, el arquitecto…

Y nuestro poeta, montando en cólera y olvidando que iba a pedir un destino, pronunció estas palabras, que fueron como agua fría vertida sobre la cabeza de S. E.:

-Cuando el ministro de Fomento no conoce ni de nombre a un autor que acaba de estrenar un drama en el Teatro Español y vende al año cuatro mil volúmenes de sus obras, ni le pido nada, ni puedo esperar nada de él.

En aquel tiempo, de Luis Montoto y Rautenstrauch, 1851-1929 

Fuente: Internet Archive