SOLILOQUIO.
(De mi última brega.)
I
Ya voy, tal vez en horas, a abandonar la tierra;
Pasado he sesenta años con el trabajo en guerra,
Y siento que el trabajo más fuerte es ya que yo;
Aun arde en mi alma la inspiración se encierra;
Aun a mi ser mi espíritu con fe tenaz se aferra;
Luchar aún mi alma puede, pero mi cuerpo no.
Los años, ni el trabajo ni el vicio, le han gastado;
Aun el dolor soporta con brío ó con desdén;
Jamás a mí al espíritu la carne ha dominado;
Yo siempre por la tierra derecho he caminado
Del raudo torbellino social entre el vaivén.
Mas el pesar recóndito, la soledad del alma,
Mi extrañamiento injusto de mi paterno hogar,
La falta de cariño, que los pesares calma,
La sombra de la parra que da más que la palma,
La gloria sin la casa, la vida del azar´
Eso es lo que me falta y eso es lo que me sobra;
Eso es lo que mi cuerpo debilitó por fin,
Y eso es lo que me mata: la duda, la zozobra
De haber perdido el tiempo, que nunca se recobra,
En un afán estéril y en un trabajo ruin.
Sin hijos, sin hermanos, sin tierra, sin familia…
¿Qué soy? –Un paria, un hongo sin hoja y sin raíz;
Un ser, entre los suyos a quien ninguno afilia,
De quien se amparan muchos y a quien ninguno auxilia,
Que haciendo a mil felices no fue jamás feliz.
Un incansable ingenio que mina fue y tesoro
Que enriqueciendo a muchos él solo no explotó;
Un millonario imbécil sin un adarme de oro,
A quien los que explotaron desdeñan sin decoro
Porque explotar por ellos hidalgo se dejó.
Un átomo sonoro y en la aurea vagabundo,
Un son vibrante y claro de un ritmo musical,
Un loco que ha vagado cantando por el mundo,
Un hombre ayer famoso por su poder fecundo
De hacer un ritmo armónico de eco más banal.
Un sol de talco, un astro de azófar desbruñido
Que siempre giró a obscuras desparramando luz;
Tal vez, consuelo y guía del triste y del perdido,
Un redentor apócrifo, que a nadie ha rendido
Trepando a su calvario cargado con su cruz.
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