3ª Carta de José Velarde a Luis Montoto

Sevilla 18 Julio 1878

Querido Luis: sesiones nocturnas en el Ayuntamiento y un humor de todos los diablos son las cusas que han motivado mi tardanza en contestar a su muy grata del 14

No quiero contestar a la primera parte. Cuanto le digo a V de su talento λλ lo repito con presunción ante todo el mundo convencido de que es una verdad. ¿Estaré engañado? No! Seguramente.

Cada vez más voy enamorando más de su obra de V. Se va desarrollando admirablemente. ¡Cuantas ganas tengo de conocerla!

Cavestany ha concluido el drama y mañana o pasado nos lo leerá a Paco y a mí en su casa.

Como anda loco con un drama que ha imaginado y que está en vías de plasmar se ha hecho discípulo de Moreno Gil y partidario acérrimo de sus dotes dramáticas.

Tanto lo alaban el y Cavestany que casi me hallo tentado a creer que es un tesoro escondido. Así lo pintan ellos.

Yo no escribo nada. Ahora estoy sembrando es decir, leyendo, y muy desanimado.

Amigo mío soy un animal. Cuando leo a los buenos escritores a los verdaderos talentos me quedo anonadado.

Estoy leyendo a Chateaubriand. ¡Que talento! ¡Que erudición! ¡Que estilo! ¡Que grandeza! ¡Que poco valemos en España!

¡Cuando comparo a los literatos españoles con los franceses, que pigmeos me parecen los primeros!

Fuera de Cervantes y Calderón ¡que potrera, que soledad, que desolación en nuestra literatura!
Boileau, Racine, Brosmet , Marrimont, Voltaire, Rameau, Fenelon, La Bruyere, Pascal, Descartes, Montesquieu, Condorcet, Moliere, Malherber, Diderot, Mirabeau, Verguiaud, Madoz, Sevigne, Rolland, Stael, Recamier, Napoleón, Chateaubriand, Lamartine, Dumas, Víctor Hugo, Sue, Seríbe, Sardón, Verne, Flan Marion, y mil y mil mas. ¡Que cielo tan cuajado de astros!

Eso es literatura, no la de nuestros clásicos plagio vergonzoso y enteco y enfermizo sin objeto, sin idea, de los maestros griegos y latinos.

La verdad amigo Luis cuando lee V. a nuestros mejores poetas no se cree que puede remontarse a su altura? Y cuando lee a Víctor Hugo no se anonada?

Acabo de leer la última novela de J. Valera “Pasarse de hito” ¡Que obra más lamentable! ¡Que escepticismo mas cruel! ¡Que cinismo!¡Que falta de imaginación! Salvo el lenguaje atildado, rebuscado y arcaico; pero castizo la obra es una pequeñez monstruosa. No hay caracteres, no hay trama, no hay más que un realismo desvergonzado y una inverosimilitud que dan lástima. Y ese es nuestro primer novelista! Medrados estamos con su novela. Ya la leerá V. y convendrá conmigo que Sr. Se goza en pintar el mal y nada más que el mal, como si en el mundo no hubiera virtud. Porque amigo, el realismo de la época es el mal; por realismo entienden los muy brutos de nuestros contemporáneos el vicio y nada más que el vicio la desvergüenza. ¡Como si la virtud no tuviera tanta realidad como el mal! No hay un personaje en la tal novelita que no sea un dechado de infamia. Sor Mama hitos o quiere que lo sean y son unos necios dignos de un presidio.

Hablan como académico, discretean como unos ergotistas, todos los personajes, machos y hembras y luego obran como unos estúpidos. Tentado estaba a escribir una crítica pero no se hacerla, y si la hiciera no la insertarían en ningún periódico, y si me la insertasen, el mundo todo se me echaría encima y yo sería el bruto, y el animal y el diablo que nos lleve a todos.

No deje V. de escribirme seguidamente perdonándome la tardanza, y sígame explicando su obrita.

Adiós, amigo mío, gracias por el beso a la chiquitina, que está muy bonita y que quiere que V. la conozca y recite un buen abraso de su amigo que lo quiere mucho.

Pepe



Esta carta se conserva en la Bibliotea General de la Universidad de Sevilla